人在彻底堕落沉沦之前，都是从细微的变化开始，然后慢慢习惯，变为常态。
李希法注意到林鹿回宿舍的时间越来越晚，起初只是偶尔，后来就变成常态。
她问过一次，林鹿说是和马丁一起看演出。
她说那话的时候站在镜子前涂口红，嘴角带着一种李希法没见过的笑意，像在藏什么秘密，又像在炫耀。
&ot;他今天又约你了？&ot;李希法靠在门框上，看着她。
林鹿把那支口红合上，转过身来冲她笑：&ot;他说今晚有场私人的爵士演出，在朋友的工作室，只有十几个人。你要不要一起来？&ot;
&ot;不去了。&ot;
&ot;来嘛，马丁说他认识一个很好的画商，可以帮你看看作品。&ot;
&ot;我不需要画商。&ot;
林鹿没再劝，只是耸耸肩，抓起外套往外走。
走到门口时她回头看了李希法一眼，那个眼神里有一种微妙的意味——像在说&ot;那我自己去了&ot;，又像在说&ot;是你自己不要来的&ot;。
门关上的时候，李希法听见走廊里传来她轻快的脚步声，渐渐远了。
她站在空荡荡的宿舍里，点了一根烟，抽了两口就掐灭了。
她说不清心里那团东西是什么。
像是有人在她胸口中间挖了一个洞，边挖边说&ot;这是你自找的&ot;。
第二周，李希法在画室闻到林鹿身上有烟味，不是普通的烟草味，是混合着某种甜腻的化学物质的味。
那种味道她很熟悉，像棉花糖烧焦后的余烬，带着一点点刺鼻的后调。
&ot;你今天跟马丁在一起？&ot;她问。
林鹿正在收拾画笔，没抬头：&ot;嗯，下午去了他那儿。&ot;
&ot;他给你抽什么了？&ot;
林鹿的手停顿了一瞬，然后继续把笔插进笔筒：&ot;就是普通的烟。&ot;
&ot;那个味道不是普通的烟。&ot;
林鹿终于抬起头看她。
她的眼睛还是那双眼睛，但里面多了一层薄薄的、像雾一样的东西，遮住了原本清亮的光。
&ot;你管我这么多干什么？&ot;她说，语气带着一点笑，像是玩笑话，但李希法听出了底下那层硬壳。
&ot;我不管你，我就是提醒你。&ot;李希法站在画架前面，离她隔了三四步的距离，&ot;有些东西你最好别碰。沾上了很难回头。&ot;
&ot;你不也在碰吗？&ot;
这句话像一根针，精准地扎进了李希法的肋骨缝隙里。
她张了张嘴，却发现自己没什么可以反驳的。
她和马丁的交易还在继续，那些白色的小药片还锁在她抽屉最里面。
她凭什么说林鹿？
林鹿看她没回答，笑了一下，那个笑容和李希法第一次在酒吧里看见的、在路边抽烟的时候看见的笑都不一样，里面掺了东西，像蜂蜜里兑了酒。
&ot;希法，我知道你是为我好。但你也是在为我好之前，把我带进那种地方的。你忘了吗？&ot;
她没有等李希法回答，背上包走出了画室。
门关上的时候，李希法站在原地，手里攥着一支画笔，直到笔杆在掌心里印出一道红痕才松手。
真正的发现是在三月的一个深夜。
那天李希法从画室回来已经过了十二点，走廊里静悄悄的，她推开宿舍门时，看见林鹿坐在床上，膝盖蜷在胸前，双手抱着小腿，整个人缩成很小的一团。
房间里的灯没有开，只有窗外远处的路灯透过窗帘缝隙，在她侧脸投下一道细长的光。
她的脸上全是眼泪。
&ot;林鹿？&ot;李希法放下包，走过去，在床边蹲下，&ot;你怎么了？&ot;
林鹿没有立刻回答。她只是低着头，眼泪一颗颗砸在膝盖上，把睡裤洇出深色的圆点。
过了好一会儿，她才开口，声音哑得几乎听不清：&ot;他给了我一包东西。&ot;
&ot;什么？&ot;
&ot;他说是……能让我画得更轻松的东西。&ot;林鹿抬起头，她的眼睛红肿，嘴唇微微发紫，脸上浮着一层不正常的苍白，&ot;我试了。希法，我试了。&ot;
李希法看见她手腕内侧露出来的那截皮肤上，有一道浅浅的、暗红色的针眼。
那么细，像被蚊子咬了一口，却又那么清晰。
她的脑海里有什么东西轰地一声塌了。
&ot;什么东西？&ot;她的声音在发抖，但她自己没意识到，&ot;他给你的是什么东西？你告诉我。&ot;
林鹿没有回答，只是把脸埋进膝盖里，肩膀开始剧烈颤抖。
床头柜上
脸红心跳